Y aquí hay personajes. Y están vivos, y están llenos de sangre, no de literatura. Ya se sabe que, en materia de literatura, la buena literatura es la que carece de literatura. Personajes desertores. Personajes ya del 2000, es decir, anónimos, desechables. Ciudades desechables, esperanzas desechables, utopías desechables, amores desechables. Ilusiones perdidas en una clase media perdida, media reaccionaria, media triste. Solo se puede superar la imitación (made in USA) o la fatalidad provinciana, mediante la crítica. Y criticar es también verse en el espejo y reventarse las espinillas.

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En la cueva están los dueños de este círculo. No pueden salir de la cueva. No hay puertas, no hay ventanas, no habita la luz. A lo mejor suena un rock and roll tocado en el infierno, y Electra, ese vestigio de griega desdichada como la tragedia, está diciendo atropelladamente: siempre tengo miedo, siempre tengo frío. Siempre tengo frío, siempre tengo miedo. Raúl, Milena, Sinatra, el Galgo, filudas aristas de la noche, esperpentos de una danza casi macabra, títeres de un teatro de monstruos. Novela escrita con lo único que se puede escribir una novela: con sangre y llaga.